Con una actuación casi perfecta has logrado
ocultar tu más íntima forma.
El ceño fruncido y el mal genio como
máscara para ocultar la sensibilidad y entrega de un ser que, quizás, desea
sentir un poco más.
Siento pena.
Pena por ti, por la miseria que conlleva la
sumisión a voluntad en esa soledad innecesaria y vacía; esa misma que te otorga
el toque melancólico que florecía cada vez que te posabas en la ventana, tabaco
en mano, a leer o solo a observar cada pequeña casita encallada en el cerro, la
de tu mirada perdida al detenerte a mirar las luces de la noche porteña, la de
aquella embriagada reflexión sobre el hermoso peligro del mar.
Pena por mí, por atesorar cada uno de esos
momentos y más, por querer sanar tus heridas, por anhelar esa sonrisa idiota
después de la unión carnal, por aún alimentar este tonto sentimiento sin pies
ni cabeza que me lleva directo a la autodestrucción.
Te quiero, sí, ya no lo niego, pero no
puedo contra la muralla enorme que levantaste frente a las mil y un caricias
que tengo para ti.
Hoy me entrego nuevamente al frío
constante. Se acabó el calor, las risas, las miradas cómplices, los silencios
agradables, la seguridad de tus brazos, los viajes con tu mano entre mis
piernas.
No habrá un adiós, ni una última noche de
dormir sumida en tu pecho.
(releyendo mis chingas y sintiéndome la Idea Vilariño)
